A lista com "dez escritoras que você vai querer ler" deixou de fora um lançamento bastante aguardado: NW, da escritora inglesa Zadie Smith. Confesso que o gestou foi intencional, pois a Srta. Smith merece um espaço reservado só para ela.
Além de ser uma escritora muito bonita e elegante, Zadie também é mãe de duas crianças, professora da Universidade de Nova York e nas horas vagas escreve artigos brilhantes para várias revistas inglesas e norte-americanas. Desde que publicou seu primeiro romance, Dentes brancos, em 2000, a crítica especializada a considera um dos maiores talentos de sua geração. Por isso, não foi nenhuma supresa quando seu nome apareceu duas vezes na seleção da Granta com "os melhores escritores britânicos" - sem mencionar os vários prêmios literários que ganhou. Quer mais um motivo para tamanha exclusividade? Ela é uma das poucas escritoras que tem uma fonte tipográfica batizada com seu nome. Coisa para poucos.
NW vem cercado de grande expectativa porque teve boa repercussão no mercado editorial anglófono e seu lançamento marcou o fim de um regime de sete ano sem publicar ficção. A história se passa em Caldwell, um conjunto habitacional localizado em Willesden na área noroeste de Londres - o "NW" do título vem de North West, nome em inglês dessa região da cidade. A propósito, Zadie nasceu em Willesden, por isso conhece tão profundamente a história do lugar.
NW será publicado pela Companhia das Letras com tradução de Sara Grünhagen e chega às livrarias no próximo dia 25/04. Para matar a curiosidade de alguns leitores a editora muito gentilmente antecipou o primeiro capítulo do livro.
NW
1.
O sol gordo demora-se nas torres de celular. Tinta antiescalada revela-se sulfurosa em portões de escola e postes de luz. Em Willesden as pessoas andam descalças, as ruas tornam-se europeias, há uma mania de comer fora. Ela mantém-se na sombra. Ruiva. No rádio: eu sou a única autora do dicionário que me define. Uma boa frase — escreva-a no verso de uma revista. Numa rede, no jardim de um apartamento-porão. Cercado, por todos os lados.
Quatro jardins adiante, no conjunto habitacional, uma garota triste no terceiro andar grita para ninguém em bom inglês. Sacada de Julieta, projetando-se por milhas. Não é bem assim. Não, não é bem assim. Nem comece. Cigarro na mão. Corpulenta, vermelho-lagosta.
Eu sou a única
Eu sou a única autora
Lápis não deixa marca em folha de revista. Ela leu em algum lugar que papel brilhante dá câncer. Todo mundo sabe que não deveria estar tão quente. Flor murcha e maçãzinhas amargas. Pássaros cantando as melodias erradas nas árvores erradas cedo demais no ano. Nem comece com essa porra! Olhe: a pança queimada da garota descansa na grade. Eis o que Michel gosta de dizer: nem todo mundo pode ser convidado para a festa. Não neste século. Opinião cruel — ela não compartilha dela. Nem tudo no casamento é compartilhado. Sol amarelo alto no céu. Cruz azul numa haste branca, clara, definitiva. O que fazer? Michel está no trabalho. Ele ainda está no trabalho.
Eu sou a
a única
Cinza cai no jardim abaixo, depois vem a bituca, depois o maço. Mais alto que os pássaros e os trens e o trânsito. Único sinal de sanidade: um minúsculo dispositivo enfiado no ouvido dela. Eu disse pra ele parar de tomar liberdades. Cadê o meu cheque? E ela fica me enchendo o saco com besteira. Maldita liberdade.
Eu sou a única. A única. A única
Ela abre a mão, deixa o lápis rolar. Toma a sua liberdade. Nada mais pra escutar além dessa maldita garota. Pelo menos de olhos fechados há outra coisa pra ver. Manchas pretas viscosas. Percevejos aquáticos se lançando, ziguezagueando. Zigue. Zague. Rio vermelho? Lago de lava no inferno? As pontas da rede. Os papéis tombam no chão. Eventos mundiais e propriedade e filme e música caem na grama. E também esporte e as breves descrições dos mortos.
*Imagem: capa do livro/divulgação.
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